No es mi talento, no tengo talentos, pero disfruto fotografiar los objetos, no tengo talentos, no presume lo carente que soy, no soy inteligente, ni muchos menos paciente, no tengo problemas con decirte que mi cabeza no funciona la mayoría de las veces, mi neurosis, mi bipolaridad, mi carácter me han ganado la partida, ya no soy el rey, me siento que decir la verdad es tan placentero, no me importa lo que puedas pensar, mis neuronas se acaban y no puedes darte cuenta que soy normal, sólo soy distinto por mis gustos, exótico de naturaleza, ebrio por gusto, neurótico de herencia, bipolar por defecto y afecto, desgraciado por naturalidad y convicción, no busco engañarte, ni pretendo convercerte que me entiendas, pensaba escribir algo mejor, pero simplemente hoy no puedo pensar más, Losing my religion suena en las bocinas barrocas de la esquina, un olor a cadáver pasa por mi cerebro que me invita a soborearlo, mi boca no percibe más sabor que el de un vino del 76 y un poco de comida del barrio más bajo de mi ciudad... No queda más que el smooking colgado en la trinchera, como esperando ser usado, hago zoom a mi room y se encuentra ligeramente tóxico, será el humo o el sabor, es inolvidable la sensación de libertad, el nauseabundo sabor de placer, prueba la pipa de arriba, oculta entre libros de historia y revistas científicas, la literatura convencional me provoca lo mismo que un comic, se encienden las luces, gritan cámara y acción...Es hora de actuar de nuevo, vamos a jugar ser social, un rato más, un día por semana...Hey oh...Soy social, amo a las personas, quiero salir...Todo tan falso como las personas que me creen genial, soy simplemente un tipo ocioso, no jodas con creer que poesía quiero escribir.
